Nacemos ilusión
para morir un poco cada día.
No hay camino inocuo,
ni dolor pequeño.
Ni podríamos pensar que el futuro existe.
Se oye el sonido del silencio al pie del balcón
y barajas las opciones del tiempo;
la idea de bendecir a la guadaña
que poco a poco se aproxima.
¿Será un efecto triunfal?
En lo distante quedan pedazos del pasado,
amalgama de sensaciones que yacen en lo oculto.
¿Para qué recordar?
Siempre habrá padres con historias
que desbordaran los pasillos de un geriátrico.
Niños hambrientos que teman el mañana.
Hermanos de nuestros hermanos,
sin posibilidades de sitio en un planeta yermo.
