Reparo en las heridas dejadas por el tiempo,
insomnios tan poco plácios que no cesan
ni el llegar el alba.
No les libera del dolor la muerte,
porque la humanidad es cada vez
menos humana,

Vidas inocentes, maldecidas sin tener culpa;
una profanación fatigada
de la que no encontramos el rastro.

Yo trato de mimetizarme con el aire para volar…

Tal vez un nuevo embrión traiga vida
desde aromas anochecidos de otros perfumes,
mientras, los poderosos
muerden el barro.

Pretendenden devolvernos la ilusión,
cargados de disculpas tan fatuas
que disuelven la mentira.

Si, recuerdo un mudo mensaje de bienvenida y,
lo dejaré plasmado en mi puerta;
…que el mundo cambie!
hasta entonces…

Me convierto en aire para volar.

Aquí estoy,
desnuda,
sobre las sábanas solitarias
de esta cama donde te deseo.
Gioconda Belli

Imagina…
Un cuerpo dorado resbalando entre cuerpos,
deseos de un día sin lazos ni conexiones
surgidos de la nada para idolatrarte.

No preguntes:
por esa mano suave que acaricia tu piel
a través del hemisferio sublime y pagano;
por esos dientes imprevisibles
capaces de morder tu carne luminosa.

No habrá lugar donde la compasión sea torpe.

Resurgen las Diosas de entre lo umbrío
y envainan el olvido en sus pisadas;
la senda eres tú, y, no hay dilación aconsejable.

Tanto llanto malgastado en alargar el brazal
compone un regreso mientras la luna brilla.

Labios y manos,
como un brebaje, recorren tu geografía,
deleitándose en apagar tu sed.

Arcilla lírica que te moldea en calidez.

Sólo existe una forma de ver la realidad:
has de reconocer que somos Diosas,
guerrilleras de los sueños insensibles.

Dicen que se oyen nuestras voces, allá,
lejanas, más allá de lo remoto.

Carita de ángel, me dicen tus ojos, que no dicen nada.
Arrebatados y tristes
muestran una sonrisa eterna, sin fin.

Días y días de nostalgia llueven de tu velo,
fresas y pino del blanco amor
que remoto, huye del lecho.

Tratas de llamar al mundo sin gritos,
mientras rebotan chispazos de tu pelo
y la gran sombra declara fidelidad.

Sólo tengo una fachada interna para ofrecerte,
un compás de épocas sin estación,
días y días, a menudo, equivocados.

Como la muerte llama a la muerte, porque siempre hay algo más de lo que no vemos,
piensa que vuelve y alba, le falla la memoria…

Los sueños se rompen en un eco de vida sin pausa.
Lo siento, dice el tiempo al ver como caen las hojas.
Lo siento.

Mira de nuevo y nada impide que el sándalo perfume, aquí,
en este camino de ida y vuelta que ha hecho suyo.

Habita en imágenes inexistentes, en un desespero que rompe con ganas de vivir,
abocando por el recuerdo de un afán que creyó mentira.

Morir sin estar muerta, vence a la risa de hierro y de cemento.
Alma de calles y piedras que son la imagen de su verdadero ruido.

Puede que la mañana aparezca vacía, que los instantes carezcan de sentido,
que se quiebre la cita en el pie de página y que aglutine lo que desean decir sus ojos,
aún así, poblará el sudor de sus pasos con colores…

¿Quién habla?
La memoria de las hojas que yacen en su libro sin estrenar.